A travers le Ciel et à travers le Sang,
Les pirateurs d’enclume, qui cherchent le fonctionnement du fonctionnement.
Enlève la disquette y’a un grand A dessus en Noir et Blanc.
Une magie de rue défoncée à l’acide ; des rituels à l’aube écarlate aiguisés comme des couperets
Qui sursautent sur les aléas de ta bande passante.
On est partis on était 15, on est arrivés on était des millions.

Ici, les nénuphars tournent du bocal comme des papillons ensorcelés,
L’horizon s’est teinté de translucide et du sommet de la colline sautillent les feux follets.
L’assemblée des sorcières a la coulure perchée au balais bas - Méphisto entre -  belladone est là
Et entre deux fourrés la tectonique de mes attraits résonne comme un garet au galop.
Pas préparé pour une mystique électronique, demande à Bud si la Ké c’est l’accès des quais aux matins de Nouméa.

Sur la grand route j’ai troqué mon or contre quelques cigarettes en plomb, jeté mon rameau mort au givre, Saturne s’est accoudé à moi et alors que l’aurore boréale m'hypnotisait et que le sourire de l’étoile polaire me dévorait des yeux on entendait à l’arrière d’un cinéma en plein air :
« Une souris rouge lui sort de la bouche »
C’était ça alors, j’avais fait tout ce chemin pour en arriver là.
Pas de répit ni de repos en ces nuits de Sabbat, les chats y dansent que les sots ne s’y méprennent pas. J’avais trouvé dans l’échauffée une place ou deux et après quelques versets osés j’ai posé mon manteau ivre sur son sourire dépareillé.
Elle plus belle que la nuit, un couteau tendu à l’écoutille du matin, la guillotine pas loin.
 
Ce qu’il faut pas voir et entendre, entre 4 lieux, on s’est mis 20 000 nœuds sous les mers, à tort 
et surtout à travers.

La porte est open-bar chantent les criquets alors que grésillent des langues de salamandre et du Iggy Pop dans la stéréo. La Morsure du Serpent s'amorce à travers les champs et les liens de cataracte sur les portes de Lokus Solus. Un horizon multicolore baigné dans un bain d’acide et des cliquetis qui claquent, attention il va saigner de l’oreille on dirait un Van Gogh, nous la conscience on la kick à l’arrière d’un camion sur une fréquence aléatoire de Bob Morane à Charlie Parker. C’est pour les déphasés du globe oculaire, les corsaires qu’ont pas la phobie de tomber en arrière, les mecs de la produzione qu'envoient les bass à 7 du mat. Mélodie phantomatique sur des accords hypnagogiques des corps qui balancent et jonchent la mixture de ceux qui s’en balancent et sont nés dans la boue. C’est pas un manifeste, c’est une saignée du coeur qui finira dans la croupe de celle qui prend tout, pour que résonne la danse des charbonniers à l’aube écarlate.

Ici, les nénuphars tournent du bocal comme des papillons ensorcelés,
L’horizon s’est teinté de translucide et du sommet de la colline sautillent les feux follets.
L’assemblée des sorcières a la coulure perchée au balais bas, Aloha est là et qu’est-ce qu’y a ?

Deux trois braises, une plume et un peu d’huile noire à Freddy Krueger.

Kazim